Il y détient des jours qui ne décident pas. Des évènements étirées, sans angle, sans rang fixe. On science-fiction, mais tout geste apparaît reporté. Tout s'affiche flottant, comme par exemple si la vie s’était délicatement décalée. c'est pas un très large catastrophe. C’est plus sobre, plus lent. Une certaine catégorie de trouble diffus. Le genre de trouble qu’on ne raconte pas. Qui ne se voit pas. Mais qui prend toute la place à l’intérieur. Ce jour-là, la lumière semblait subsister en surface. Les mots que j’utilisais étaient adorables, mais ne disaient rien. J’étais là, fonctionnel, mais à côté. L’intuition, elle, ne criait pas. Elle murmurait. Mais je n’arrivais pas à sélectionner ce qu’elle disait. Il y avait une tension, une direction à adopter toutefois, mais floue. Un message faible, mais appuyant. Pas assez décisif pour me se mettre en cran. Trop notoire pour que je l’ignore. Je savais que ce n’était pas un problème de suggestion. J’avais déjà tout analysé. Trop. Et néanmoins, rien ne se posait. Ce qu’il me fallait, ce n’était pas une marque. C’était une vision, une voix. Quelque chose de plus large que mes descriptions. Un autre regard, qui ne chercherait pas à m’orienter, mais à m’éclairer, sérieuse ce qu’il faut pour que le chemin se redessine de lui-même. Ce genre de la nécessité ne se formule pas sagement. Il est mieux de lire un lieu pour cela. Un état qui sache accueillir ce qui ne se formulé pas encore plus clair. Un périmètre sans bruit, sans pression. Où l’on pourrait utiliser sa demande sans avoir été réduit à une case. Pas un service ignoré. Pas une signification esthétiques. Une soigneuse présence. Et ce jour-là, c’est poésie là que je me suis tourné, presque naturellement.

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